Sabem, eu tenho medo de escrever. Não sei por que me veio essa frase de repente, mas ela veio e fez sentido, e pediu uma resposta de mim. E se essa paralisia que me prende em casa há muito mais tempo que a pandemia fosse na verdade medo de fazer isto aqui?

Bem, seria um problema.

Não tenho certeza se eu faço sentido sem me organizar em folhas pautadas, maiúsculas e pontos finais. Fechadas na minha mente as palavras perdem sabor e eu perco as papilas, me desconecto do mundo. Me tranco. Me esqueço. Ando feito uma coisa do quarto à sala, sem graça e sem sentimento. Pode perguntar. 

Mas escrever me apavora, eis o dilema. Não o texto, gosto dos textos, mas me amedronta o ato: escrever, escrevo, escrevendo, escrevi, eu com a caneta na mão (ou as teclas sob os dedos) e a assinatura ao final. EU escrever me dá medo. Demais.

Talvez por isso tenha fugido de redações, porque não gosto que me vejam criando. Talvez tenha deixado de começar parágrafos porque alguém vinha chegando, e sei com certeza que já deixei trabalhos inteiros caírem no limbo sem divulgação, promoção, um pedido de compartilhamento ou um sinal qualquer. Quero escrever escondida, no escuro, para que ninguém me pegue no flagra por tamanho desacato. Quem você pensa que é? E agora? Será que eu sou quem eu penso que sou?